Poema de amor

(a meu amor lindo sempre Solange)

(a Caldeira Duarte autor de" Mataram as Searas" Chiado Editora 1-12-2015)

tenho que bordar o oceano com a ternura desta carne cor de rosa no azul

dos dedos que escrevem o branco caminho da tua vinda em Agosto, rendas

claras da tua saia rodada para viajar pelos lugares das tuas ondas de carinho

comerei as cerejas secas e doces de inverno dos teus seios ausentes das minhas

mãos com flor de laranjeira das saudades do chá do enamoramento escrevo

o poema na tatuagem do corpo no corpo sagrado

José Gil

1-12-2015

O que não tem asas

(à minha mulher linda e jovem, Solange)

o que não tem asas, dobra a coluna vertebral do corpo novo

seguro-lhe nos cabelos curtos como a memória rouge do dia

passamos o passado de futuro em futuro no ponto dos mamilos

há um doce de marmelada branca em cada boião de vidro transparente

onde o corpo procura o outro lado do outro corpo bem ao invés

do coração da língua

Sei seio claro na avenida

(à minha esposa linda e jovem dez anos depois, Solange)

num lago de uma lágrima contínua de saudade e solidão com asas pesadas

qual pelicano em Punta Dell Cana e um bico em direcção ao norte das costas

em costelas dolorosas de nervoso branco de outono, amo-te há dez anos no

circulo mais apertado das ruas só procuro como chegar ao outro lado do 

oceano se o celular mudou - quero a tua voz de amor em cada número trocado

no macio bico das aves de Valparaiso, que rua descer ou subir para descobrir

como são claras as viagens  em todos os continentes, onde iremos depois da

doença a que cidade, floresta ou lago de enamoramento

José Gil

Poema de amor 1001

(à minha esposa linda dez anos de enamoramento e poesia)

caí a pedra no lugar da lágrima do amor, chove muito lá fora,

e sinto a lâmina do frio do silêncio   por amor vou construindo

a muralha do oceano que nos divide é um lençol em fino linho

cor de pele muito aprimorado como o Castelo de S. Jorge a

olhar o Tejo

tudo brilha azul em cada questão do enamoramento, não há sol

nesta manhã quebrada sobre o Parque verde Eduardo VII e o

sofrimento dos amantes no inicio do outono com os ossos frios

a cegueira da memória das cerejas e das ginjas no celular avariado

José Gil

doces sagrados

(à minha esposa linda, dez anos festivos, Solange)

doces sagrados na essência da insónia procuro o sossego

nas tuas pernas de voo como um castelo de neve europeia

de casa de  sono na Eslováquia onde começou agora a estrela

procuro-te na raiz mais funda de  onde se vê o umbigo

será no teu peito a lua redonda e única a torcer o cachecol

bem vermelho como o teu cabelo louco, baixo os braços e as

mãos na flor da primavera o brilho de ser cavaleiro entre os

caminhos do oceano  

José Gil

Prometes amar-me sempre

(à minha esposa linda nestes dias aqui e lá de chuva, Solange)

eu escrevo-te a quarta libertação à tardinha de sábado poema sem telefone,

uma fantasia do primeiro dia do tempo e do mar vegetal como o teu corpo no

teu umbigo de algas, meio aberto ao licor do Porto, dança amor, liberta a brisa

da saia rodada nos corredores dos jardins da casa onde chove como aí, é bom

sentir este assentar de pó esta água do céu leve na face dos lábios amor   sempre

primeiro que em tudo aberto   tão cedo o que é vivo encarna por dentro quando

muda a hora intacta da memória, menos uma hora intacta da carne rosa   vivo

vencido pela paixão fico em casa e escrevo   como é estranho na sensibilidade

da pele às paredes brancas da casa pintada para ti para o enamoramento

cristalino dos mamilos no chão desta mesa grande onde te escrevo para que

cercada pelo computador sejas minha, este é o canto do amor   prometes em

Agosto na mudança diária dos lençóis de linho cor de pele antes do sol de verão

quero os seios puros e concretos na palpação das mãos da manhã, só o teu céu

saúda os cabelinhos e num gesto fino ficas sem dedos são os tendões da acção

José Gil

uma semana só para te amar toda

(a meu amor ao sábado, Solange)

então quando é que vens cá? Perguntam os Anjos e os amigos

e os irmãos e a mão, faltas-me

vir não é o mesmo que estar nua na praia e nos palácios de Sintra

Deus também morreu nu na cruz como um homem que tem 

dificuldade em se exprimir no computador, na poesia à distancia,

decididamente não me percebo e irei comprar

rosas vermelhas no aeroporto para te oferecer logo

José Gil