(fotografia de herb ritts, "wrapped torso, los angeles", 1989)
a marca de água como o vento na minha cidade
o ar entre os anjos e os joelhos negros para
regressar à alma, tocamos todos os instrumentos
dois e um sintetizador e a flor com ele à meia noite
um amigo meu chega de viagem num minuto
digo-lhe pouco ou nada mãos a obra batemos as
portas fechadas, digo para dizer como o conceito de
geografia e esquecimento entre uma palavra e um espelho
a negra avança neste momento com todos os contornos
do corpo, conheço os cabelos crespos, as roliças
tremo a marca, o meu silêncio, beijo a voz das palavras
desenho-lhe o umbigo e um pouco mais abaixo com a
língua viajante dos sonhos na confusão do caminho de leite
José Gil
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